Durant que je promène mon oeil vagabond

Une blonde petite, tout habillée de frais,

Ses cheveux fins et blonds prisonniers d’un bonnet

Interpelle dans mon dos, sa mère, en tapinois :

Mais, qu’est-ce qu’elle fait la dame, elle photographie quoi ?

Il n’y  a rien  ici, c’est tout vide, regarde !

Rien que des choses mortes, il n’y a rien à voir !

Le soleil fripon rebondit à ses mots,

Caracole en furie sur des feuilles oubliées,

Troue d’or pourpre et d’orange le ciel

Et les ramures, où de doux bourgeons bruns,

Posent déjà leurs parures …

Et je ris à ses frasques à gorge déployée,

Fais un clin d’oeil aux anges que les nuages dessinent,

Et qui savent mieux que moi, la terre, regarder,

Et les rêves d’images, faire pleuvoir en nuées

Pour qui veut bien donner, son regard….