Maison

 

Ma maison est un ventre à peine dévolu

Je la porte sur mon dos partout où je voyage

Elle n’a que faire des ans et des nombreux outrages

Er ne ressemble à rien, qu’à des vagues échues

C’est une branche fragile, verte, irrésolue

Que le vent des saisons chavire à son rythme

La lumière y allume ses belles oraisons

Et la nuit de ses mythes la couvre à foison

Parfois, c’est un regard, fenêtre des pensées

A d’autres moments encore, c’est une main pressée

Le mot juste, la page du livre que je cueille

Et l’horizon penché de mon stylo courant

Sur les pages couchées de mes grands cahiers blancs

C’est l’odeur de prunes que cueillent mes rideaux

Et le lent craquement des boiseries vieilles

Quand passent orages et pluie par-dessus ses bardages

Vaisseau fantôme offrant les accrocs de ses voiles

Au hasard frivole, aux Parthes, à ma raison

Parfois, c’est aux caresses et aux mots chuchotés

Aux courtines fermées, aux délicieux frissons

Que je marque l’empreinte de mon âme rebelle

Et ma peur marquée de toutes les prisons

Cigale, je demeure, à tous les champs, bercée

Ma maison est de paille, de syllabes tissées

Et ne restera d’elle par delà les vesprées

Qu’une rumeur vague, une couleur ourlée

Et ma bouche tendue aux baisers tant aimés

Lorsque le matin tendra son grand corps pâle

Et ses oublis majeurs, à toute âme, donnée…

 

A propos Phédrienne

Je suis ce que j'écris, ce que je vis, et réciproquement, cela suffit sans doute à me connaître un peu :)
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4 commentaires pour Maison

  1. ¡Libre comme un oiseaux!!! Très belle!
    Bisous.

    J'aime

  2. Oh lala je raté le singulier! Mais non.. et en plus les chouettes elles sont très adorables !!!
    Bisous.

    J'aime

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