Bruit soufflé, bruissant là où le pêcheur de truites mouille sa ligne. Ailleurs, cailloux chauffés à blanc. Eau tiède dormant entre deux creux, chevesne ondulant. Un naturiste sur sa serviette. C’est dommage, on aurait pu se croire seuls. Moi, sans serviette, épousant la pierre, le tronc d’arbre mort sur la berge. L’envie de l’eau, simple. Des instants.
Correctrice, rédactrice, écrivain, poète, photographe 
Très beau lieu, très bien capturé et belle image phérianesque comme sirène hereuse sous le soleil!!!
Bisousssssssss.
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C’est tout à fait ça, mais j’ai dû, hélas rendre ma queue de poisson en repartant! Bisous !
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