Il paraît que dans certains pays, nul n’achète sa maison.

Si les pas du promeneur, de l’inquiet, du sans abri le conduisent à des murs vides et s’il les trouve à son gré, alors, là sera son nid.

Où est donc ma maison ?

Je l’ai cherchée, petite, sous la tente de mes draps

Je l’ai cherchée entre deux pages

Je l’ai construite en paille, en herbe, en laine, en sucre

Je l’ai cachée dans un cœur mais un cœur ne tient jamais longtemps

Son incessant mouvement l’empêche de garder

dans sa cage étroite ce qu’on veut lui confier…

Je l’ai cherchée dans la forêt près de mon arbre préféré

Depuis la fenêtre des trains

J’ai même accroché mes clefs

Mais rien n’y fait

Je n’ai pas d’autre maison que ces lignes qui s’en iront à peine posées

Demain peut-être ce sera un bateau de voiles douces et de rudes matelots

qui m’ouvrira le chemin de la mer

Une maison liquide me sera moins amère

qu’un toit de tuiles même s’il y fait moins chaud…