Parfois, souvent, je ne dors pas. La nuit m’obsède, révèle mon envers de loup-garou. Je l’invite à entrer par les fenêtres grandes ouvertes et à envelopper de ses ailes d’ombre et de fraîcheur mon propre corps replié. Souvent je la suis comme un matelot ivre poursuit une vague silhouette dans la fumée d’un port. J’aime ses allures saltimbanques, sa mine de mauvaise vie, J’affectionne ma propre peur, respiration coupée,  ancrée aux noires dentelures que chacun de mes pas soulève sur un trottoir mal éclairé. L’haleine de la nuit parfume le cœur de la ville quand le sage dort et que le fou veille interminablement.

L’insomnie s’invite quand la vie s’éternise, se liquéfie dans la routine, se désamorce. Ce grand étouffement mental, étau dont j’ai appris, enfant, la férocité des mâchoires,  me mâchonne, obstinément, jusqu’à ce que rejetant mes draps, j’ouvre tout, portes, fenêtres, au vent, à la pluie, à la bise parfois.

L’insomnie dit l’urgence de vivre, je me fous qu’elle bouscule mes traits, j’aime qu’elle  fasse son charivari dans mon coeur resserré, qu’elle allume mon cerveau qui se refuse à dormir, qu’elle me pousse dehors.

Une nuit d’hiver, un peu follement entreprise sous la tente, cette même hâte m’a jetée pieds nus dans l’herbe givrée. Le ciel n’est jamais aussi immense que la nuit. Grelottant comme moi dans son drap noir taché de blanc, elle cueillait tout, poudrait tout de son silence mouillé. Le sommeil pouvait donc attendre ; l’insomnie, jamais …