Je suis la petite-fille d’une sirène à cheveux longs

qu’un mauvais sort avait clouée à un fauteuil.

Il paraît que lorsqu’elle défaisait son chignon,

une mer noire étalait ses vagues jusqu’au sol.

J’étais petite et me perdais en rêve dans ces méandres ténébreux.

J’étais petite et je craignais ma propre laideur.

Elle appartenait à une famille bourgeoise de militaire tradition

et ran plan plan, médailles au plastron !

Et de médecins respectables,

que j’imaginais en lorgnons.

Je suis la petite-fille d’un qui s’en fut un jour

sans dire un mot, sans tourner son regard

vers trois frimousses et une lippe.

Il était ouvrier, ça ne me disait rien.

Avait-il une moustache, un béret, une pipe

un manteau de suie crasse ?

Je suis la fille d’une histoire.

Il paraît.

Ca pouvait être ailleurs

et longtemps j’ai cherché dans les pages des livres

une chose à inventer.

Vous savez, une pauvresse (j’étais sotte, certainement)

fille d’un prince famélique et que la rue adouberait.

Mais il n’est resté que moi.

Et ces liens compliqués et ces mots incongrus.

Chair de ma chair, sang de mon sang

et quoi encore ?

Je me tâtais pour être sûre d’être bien à moi …

Mais il n’est resté que moi.

Quelques odeurs, des traits, des ressemblances

C’est à dire à peu près tout

C.’est à dire à peu près rien…