Quand je serais chenue, crochue

ratatinée, sèche et bossue

plissée, pelée,  toute tordue

que je trotterais à pas menus

crois bien que cette belle affaire

si elle n’est pas pour me plaire

ne m’empêchera d’aucune façon

de faire ce que je veux pour de bon

Quand ma peau rêche et tavelée

de rousses taches parsemée

fleurs de cimetière bien nommées

n’en finira pas de craquer

Crois bien que je serais farouche

à chercher la douceur d’été

l’amour d’un beau regard posé

sur le souvenir de ma couche

Quand j’aurais la langue trempée

de souvenirs trop embrouillés

qu’hier se croira demain

que je ne guetterais plus rien

Crois bien que je prendrais encore

La clef offerte de tous les champs

essise sur le moindre remord

Et m’en irais droit devant

Tirer la langue à la mort

et célébrer mes beaux printemps

tirer la langue à la mort

eEt célébrer mes beaux printemps