Elle

Cela vaut-il la peine que je dise ton pauvre visage fracassé

sur un lit d’hôpital anonyme dans une ville que je veux oublier ?

Maman

Cela fait des années que je porte en moi

cet harassant chagrin

ta plainte sans mots, ton agonie lente

ta douceur rompue aux portes de la raison

Est-il décent de parler de toi ?

Non, non, non !

Mais ce monde te  nie jour  après jour

en oubliant le chant des femmes telles que toi

celles à qui rien n’a été donné

celles que la violence a labourées sans freins

J’ai tenu ta main sur ce lit de fin

Je me bats chaque jour pour que tu existes

à travers les enfants que tu ne connais pas

Quelle liberté peut-on vouloir si on ne te voit pas ?

Quelle illusion peut-on nourrir en laissant des âmes claires

comme la tienne se briser sous le joug des hommes ?

Alors je romps ce silence de pierre

Je suis indécente et je l’assume

Chaque femme liée dessine pour moi tes traits

Chaque sourire libre me rassure, et tu renais

A propos Phédrienne

Je suis ce que j'écris, ce que je vis, et réciproquement, cela suffit sans doute à me connaître un peu :)
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2 commentaires pour Elle

  1. Antonio dit :

    Je le lis comme une caresse sur un visage qui délie ses traits pour dessiner un sourire… Magnifique.

    J'aime

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