Dans la mémoire de mon père

il y avait, fuyant les décombres de Berlin

le grouillot de 14 ans qui se prenait

des coups de pieds au derrière…

Des coups de pieds au derrière

parce qu’un garçon de 14 ans

dans la belle France ouvrière

cela ne comptait pas vraiment

Dans la mémoire de mon père

il y avait froides et obscures

les ruines d’un monde d’antan

où Goethe, Beethoven et Schiller

loin des sirènes et de l’or du Rhin

baignaient de leurs larmes amères

l’absence de lendemains

et se cherchaient nouvelle terre

Dans les yeux noirs de mon père

rage froide et obstination

battaient une retraite austère

quand il regardait sa maison

Ce merveilleux monde d’hier

que chantent les yeux tournés

vers le sol maintes prêtresses

a-t-il vraiment existé ?

Tournant le dos à mon père

à ses souffrances jamais oubliées

j’ai regardé vers la frontière

où le soleil hisse son front

Et si l’eau de chaque rivière

amène à nous d’autres saisons

c’est bien de nous que la vie requiert

qu’avec force nous lui fassions front…