Entre un toit prolétaire et une ville de brouillard

J’ai posé mon sac et  ma quête

Juste le temps d’une histoire

Il paraît que les toits murmurent

La nuit quand nous sommes couchés

Le récit de nos aventures

Et le chagrin de nos veillées

Ici où les murs se  fendent

Sous la fatigue des journées

Que des mains dures d’ouvriers

Ont étrillées à cœur pendre

J’ai juste une plume accrochée

Et quelques voiles  de fortune

A mon radeau bien amarrées

Entre les racines des arbres

Et la queue d’or des fusées

Je trace sans ligne ni ombrage

Une arabesque de fumée

Et ma danse entre les étages

Pourra bien un jour décrocher

Du ciel une lune vague

Et j’en serais bien inspirée