La rue porte sur son large dos des créatures étranges

J’aime à y croiser de jour comme de nuit ces animaux affairés

qui parfois prennent le temps de simplement y marcher

On dit que la foule est laide, compacte et indivisée

mais c’est faux

Des visages y éclosent comme des fleurs rares

habillées en leur cœur de regards profonds

Des mains s’y enlacent, caressent, frôlent

Aucune marche n’est semblable à une autre

même les pieds racontent une histoire.

Mon atavique solitude y promène sa nudité

sinuant d’une silhouette à l’autre, rasant les murs

et les trottoirs

J’y erre comme  dans un champ qui n’en finirait pas

d’épandre à l’infini ses flots tumultueux

La rue gronde parfois comme  une mer fâchée

de charrier dans ses creux des ordures fâcheuses

Elle se damne au soleil, se trempe, s’éclabousse

et parfois se tait

Quand je rentre à pas d’heure poursuivie par la nuit

elle se fait l’écho de mes pas, de mes peurs

les derniers amoureux que j’y ai vus s’éprendre

d’un tomber de lumière sur un arbre doré

avaient au moins 100 ans de ferveur

La rue n’a pas d’âge pourtant même

si sa robe grise se hachure de lambeaux de béton arraché

Elle me porte et je l’entends chuchoter

les mille vies qui s’y promènent

et quand je rentre enfin chez moi

j’imagine sottement qu’elle se couche à ma porte

comme un chien qui attend…