Cher site,

Ton quasi anonymat me sied bien. Il y a quelques années encore, j’aurais souffert de cet abandon relatif dans lequel tu es. Habitée par des images d’allées sarclées de frais, visibles depuis la lune, j’aurais sans doute joué les louves et poussé à minuit un long hurlement. Aujourd’hui, tu es un peu le lieu où, à défaut d’une cabane cachée en haut d’un tronc accort, je m’assieds après avoir refermé la porte sur le tumulte. Toi qui me connais un peu, tu sais que je ne suis guère sage ; calme, encore moins. Que je tiens entre mes dents les rênes de mes propres cavales, ben tiens.  Cependant, si mon tumulte intérieur gronde et enfle de borborygmes, celui des autres me casse les pieds, l’esprit, leurs grincements polluent la menthe et le gingembre dont je frotte mon rire, un peu comme une ménagère astique son bois .Qu’est-ce qu’on s’ennuie, mais qu’est-ce qu’on s’ennuie quand la propagande se mêle de nos vies ! Que notre cerveau souffre devant ce harcèlement moral qu’on n’accepterait de personne, cependant ! Quelle infâme contagion saupoudre la tête des plus érudits, des plus sereins ! Quel poison ! Alors, tu comprendras bien qu’avec mon entêtement de chèvre, la bonne conviction que j’ai de mes propres faiblesses  et mon empressement à ne pas savonner  la planche des générations qui ne nous suivent pas, parce qu’elles ont bien raison de n’en faire qu’à leur idée, je te demande un peu d’hospitalité. Le temps d’un café, d’une paresse, d’un manque (je n’ai plus de chocolat), le temps de penser encore à cette phrase de Nietzsche  glanée ce matin « Je n’écris pas qu’avec la main ; mon pied veut aussi être de la partie ». Envie de te dire que je ne me tais pas qu’avec ma bouche, tout mon corps est en refus de ce que je pressens : plein le dos, bâillements intempestifs, fous rires devant des écrits qu’on me dit graves ou profonds et dont mon œil myope sait si bien scruter le vide  ou la peur. Oh tu peux bien te moquer à ton tour. Tu as raison, j’ai peur de cet ennui qui chez moi est létal, l’ennui et la contemplation, hein, vieux frère, ce n’est pas la même chose. Bon, tu vas ajouter perfidement que je viens ni plus ni moins de balayer sous ton tapis les miettes et poussières de mes gémissements. Touchée, monsieur, joli coup de fleuret. Mais tu me sais persévérante, de celle des herbes toxiques et des chardons. Ayant donc ainsi poli virtuellement ma langue, bien roulée maintenant à l’abri de mon palais, je vais retourner travailler (je viens de me demander de combien de microns a poussé le bébé arum qui est dans mon dos pendant ce temps de stériles pensées, cela veut dire que je vais mieux). Merci.