Ma chambre est vide comme une fleur

dont on a mangé les pétales

Mon lit seul en trône d’orgueil

couche son bois de palissandre

sur des planches de vieux tilleul

Il n y a plus rien, ces couches de vie

à peine pelées, prélevées sur la peau du temps

épinglées en papillons morts

aux quatre coins de tiroirs fous

épellent à peine quelques bribes

Hier, vois-tu, un peu, encore

colère, moiteur, chaleur, trésor

Tu es parti déjà, où donc es-tu ?

Qui suis-je moi qu’on ne voit plus

à l‘intérieur du cadre blanc

torsé de lys et de sirènes ?

Ma chambre est vide comme la

coque d’un bateau

retourné sur le ventre de la terre

J’y gis comme l’enfant

dans l’orbe de sa mère

revenu à l’étreinte immobile

Même un vêtement est de trop

pour qui se frotte à ce vide.