Lorsque tu te promènes dans le silence dominical
qu’interrompt à peine l’éternuement d’un moteur
tu saisis que le monde n’a aucun sens
Cette certitude qui pétrifie les pierres sous le grand soleil
de quatorze heures trente-trois
s’insinue lentement dans les muscles de tes mollets
serpente tout au long de ta moelle épinière
et te noue la gorge de plaisir
Quelle plus belle œuvre que cette disparate folie
qui jette dans l’air brûlant des objets inutiles ?
Rien, rien, me chuchote un dos de mariée chaste
Rien, rien, me souffle le regard d’un cycliste assoiffé
et chaque rien siffle joyeusement sous ma semelle
tandis que je marche, cheveux aux vent