Je suis en atelier de réparation

depuis mon os frontal

jusqu’aux talons

Traquant la moindre malfaçon

vissant muscles et ganglions

tendons, nerfs, chair et artères

J’explore, mannequin vivant

ma sulfureuse matière

j’oins de corps gras

mon corps prospère

et huile dans ses contreforts

le moindre atome déclinant

Mais que ferai-je sans outils

de cette boîte clôturée

qui est le chef de cette armée

cet appendice ossu, bombé

sans autre tectonique des plaques

qu’une soudure mal ficelée

de ma caboche malmenée

des mandibules  au pariétal

là où nulle poussière d’étoiles

n’effleure la mer cervicale

où tout se crée ?