Toutes les nuits, vers deux heures du matin, un homme à la voix profonde comme la caverne de Platon débite des sottises à une jeune femme énervée. L’homme ne sort pas de son véhicule dont le moteur continue de tourner, et parle très fort. La jeune femme s’écrie, proteste mollement et puis au bout de cinq minutes ce petit manège cesse et ils repartent chacun de son côté. Toutes les nuits, un homme aux jambes maigres s’assoit avec une bière à la main et regarde son téléphone mélancoliquement.  Cela m’intrigue parce qu’il ne l’utilise pas, il ne le quitte pas des yeux et tient sa bière qu’il ne boit pas. Moi, j’ai improvisé un lit par terre juste devant la fenêtre ouverte. Il n’y  a pas d’air mais je capture ainsi un rectangle de ciel. C’est étonnant mais avec la chaleur la nuit a disparu. Le ciel pâlit, se grise, s’obstrue mais la nuit se refuse, et dès 5 heures le rectangle s’incendie brutalement, c’est un grand feu orange qui entre par la fenêtre et me dessine une auréole de sainte sur mon parquet.

Toutes les nuits, je me demande pourquoi nous ne savons rien faire de ces nuits d’été, rien d’autre que déambuler comme des ivrognes mystiques ou crier.

La prochaine nuit, j’irai peut-être m’assoir comme un chien sauvage dans une prairie, même si ici l’herbe se fait aussi rare que la fidélité d’un ami.