Parfois me viennent de mauvaises pensées

nées du temps de mon enfantine disgrâce

Sorties du dessous de mon lit

débordant de mon évier, régurgitées par chaque

endroit secret, sombre et poussiéreux

elles s’enhardissent et se pavanent  à mes pieds

Chaque fond de casserole contient un brouet

une lie, un obscur fumet, un ragoût de rogatons

exténués et recuits, un obscène clapotis

Ah que je voudrais être aimé ! s’écrie ce pauvre magma

et puis tout s’évanouit

Un grand soleil sémaphore quelques signes discrets

je me dis que je pourrais bien aimer, moi aussi,

avant que j’ai 102 ans et que mes os en cliquetant

me donnent de vrais motifs de mauvaise humeur

(où est la balayette ?)