Ce matin, un oiseau moqueur et intrépide
voltigeait au-dessus de moi
et piquait depuis les plus hautes toitures
des vols planés narquois
C’était un pigeon qui se désirait aigle
un piaf amusant et sournois
Ma raide pesanteur postée
sur un trottoir de longue impatience
ma chair empesée de tissus
d’armature, de cuir et de nylon
s’est complu à songer longuement
Je rêvais d’un corps musical et soyeux
Un corps multiforme, ondoyant et joyeux
Un corps ailé, transparent et agile
Un corps que je ne vêtirais pas
A la fin, le pigeon posé sur un balcon
Napoléon de 400 grammes
l’aile nichée dans son plastron
a regardé fixement le vide
Je bombai mon torse
J’ouvris les bras
prête à décoller pour de bon
lorsque le monsieur derrière moi
d’une voix sourde et insidieuse
me dit : « Avance !
Tu ne vois pas que ça ouvre ! »
Le rêve d’Icare, parfois, ne tient
qu’au fil de la conversation
si minimale qu’elle soit
(Tu marches sur mes rêves, disait Yeats J)