C’est jeudi. Au labo, un grand type tripote fiévreusement son numéro d ‘attente chiffonné sur son genou. C’est 1912, je m’en souviens parfaitement parce que j’ai attendu un long moment à côté de lui et que je me suis demandé si c’était bien l’année du naufrage du Titanic (oui ! ). Ensuite, un gros monsieur, traînant à la poche arrière de son short un énorme trousseau cliquetant de clés a marché vers le comptoir et y a déposé un impressionnant bidon « C’est mes urines ! » a -t-il clamé d’une voix golgothale en balançant le paquet. Devant la porte une Chinoise minuscule a résisté à la poussée de deux fâcheuses qui voulaient prendre leur ticket sans attendre. Une vieille dame a réclamé à cor et à cris son pass sanitaire, un petit garçon a compté avec intérêt le nombre de personnes restant avant lui. A côté de moi « 1912 » a commencé à transpirer et le malheureux ticket entre ses doigts s’est transformé peu à peu en pâte blanche. Quand son numéro s’est affiché, il est resté muet et tremblant et je me suis penchée vers lui « Allez-y, 1912, c’est vous ! » (NDRL, ce qu’on arrive à dire quand même !) . Il m‘a regardée avec deux grandes prunelles d’ombre puis s’est expulsé de son fauteuil avec un air de contentement absolu. Des fois, le bonheur, ça tient à pas grand chose…